spleen

¡Inspiración poética! gritaba el poeta

Mientras desgarraba con tinta su piel fría

¡Inspiración poética! rezaba su risa

Mientras sus lágrimas corrían bajo sus pupilas

Críptica y crítica su mano escribía,

Medía sus sílabas de pura agonía

Dolorida y sufrida su alma exigía

Letanía, lejanía, un poco de alegría

La vida decidía sobre su pobre poesía

Y el poeta marchito nada le respondía

¿Qué quieres, vida mía? ¿Qué darte a ti si ya tienes mi vida?

Un poco más de sangre, poeta. Eso le pedía

Y el poeta sin vida, sin poesía, no respondía

Solo sentía. Y en ese dolor, un fuego nacía

que le hacía al poeta sentirse con vida

Una vida fría que apenas le quería

Dolor y fuego, respiraba su pulso

Mientras contenía los pasos de su vida marchita

Dolor y miedo, mantenía con vida

En su alma partida, en su alma sin tinta

Y el poeta moriría. Sin ver en los ojos 

de sus hermanos su propia poesía

Que sin tinta, que con el alma partida

Ellos le reconocerían y amarían